El rastro de las rosas: Lo que el dinero no pudo limpiar del pavimento
Continuamos exactamente en el momento en que el pasado y el presente chocan en medio del asfalto…
Ricardo apartó un montón de rosas blancas, cuyos tallos estaban quebrados como si fueran huesos. Debajo de ellas, medio enterradas en el barro, brillaban dos pequeñas medallas de plata unidas por una cadena fina y desgastada. Al tomarlas en sus manos, el empresario sintió una descarga eléctrica que le recorrió todo el cuerpo. No necesitaba limpiarlas para saber qué eran. Conocía perfectamente ese diseño: dos corazones entrelazados con una inscripción casi invisible en el reverso.
Con dedos temblorosos, frotó el metal contra su camisa. Sus ojos, nublados por las lágrimas que ahora no podía contener, leyeron las palabras que habían estado grabadas en su memoria durante más de dos décadas: «Para siempre, A y R».
Un grito mudo se quedó atrapado en su garganta. El horror absoluto lo invadió. Esa cadena no era un objeto cualquiera. Era el regalo que él mismo había mandado a hacer cuando era un estudiante sin un centavo, mucho antes de que el éxito y la ambición endurecieran su corazón. Se la había dado a Ana, la mujer que fue su mundo antes de que él decidiera que el mundo era demasiado pequeño para sus sueños de grandeza.
—¿De dónde sacó ella esto? —preguntó Ricardo, con una voz que ya no parecía la suya. Era la voz de un hombre derrotado, de alguien que acaba de descubrir que ha destruido lo único valioso que alguna vez tuvo.
El joven, que lo observaba con desconfianza y una rabia contenida, se acercó un paso. Ver al hombre poderoso de rodillas en el suelo, llorando sobre un pedazo de plata vieja, lo dejó desconcertado.
—Es de mi madre —respondió el muchacho, con el tono más frío que pudo encontrar—. Nunca se la quitaba. Decía que era el único recuerdo de un hombre que una vez tuvo alma, aunque después descubrió que esa alma se había vendido al mejor postor.
Ricardo levantó la vista. Por primera vez, miró realmente al joven. No solo vio su ropa sucia o su postura defensiva. Vio la forma de sus ojos, la línea de su mandíbula, la intensidad de su mirada. Era como mirarse en un espejo que le devolvía su propia imagen veinte años más joven. Un escalofrío de comprensión absoluta lo sacudió de pies a cabeza.
—¿Cómo se llama tu madre? —preguntó Ricardo, temiendo la respuesta pero necesitándola como el aire.
—Ana María Torres —respondió el chico, apretando los puños—. Pero para ti solo es «la señora de las rosas», la que manchó tu coche de lodo. ¿Por qué te importa ahora? ¿Vas a escribir su nombre en el cheque de la indemnización?
Ricardo no respondió. No podía. El nombre de Ana resonaba en su cabeza como una sentencia de muerte. Recordó la última vez que la vio, bajo la lluvia, cuando él le dijo que se iba de la ciudad para aceptar un puesto importante, que no podía llevarla con él porque ella «no encajaba» en su nueva vida. Recordó cómo ella lo miró, con esa misma mezcla de dolor y dignidad, sin decirle que estaba esperando un hijo suyo. Ella nunca lo buscó. Nunca le pidió nada. Prefirió vender rosas en una esquina antes que mendigarle amor a un hombre que había cambiado su esencia por poder.
—¡Ana! —gritó Ricardo, poniéndose de pie de un salto y mirando a su alrededor con desesperación—. ¿Dónde está? ¿Hacia dónde se la llevaron?
—La gente de la tienda de la esquina la ayudó a entrar —dijo el muchacho, señalando un pequeño local de abarrotes a unos metros—. Estaba inconsciente. El golpe la lanzó contra la acera. Llamamos a los paramédicos, pero en este sector la ayuda tarda en llegar para gente como nosotros.
Ricardo no esperó a escuchar más. Corrió hacia la tienda, tropezando con sus propios pies, dejando atrás su maletín, su coche con las puertas abiertas y la mirada atónita de los curiosos. Entró al lugar como un loco, apartando a los clientes que murmuraban. Al fondo, sobre unos sacos de harina, yacía una mujer menuda, de cabello canoso pero con facciones que el tiempo no había podido borrar de la mente del empresario.
Su rostro estaba pálido, y un hilo de sangre corría por su sien. Ricardo cayó de rodillas a su lado, tomando su mano callosa y fría.
—Ana… Ana, por favor, mírame —suplicaba, mientras el joven llegaba detrás de él, observando la escena con una sospecha que empezaba a transformarse en algo mucho más oscuro.
—¿Por qué la llamas por su nombre? —preguntó el muchacho, su voz temblando por una revelación que empezaba a tomar forma en su mente—. Tú no eres un extraño. Tú sabes quién es ella.
Ricardo se giró lentamente hacia el joven, con el rostro bañado en lágrimas y las manos manchadas con la sangre de la mujer que alguna vez amó.
—No soy un extraño —confesó Ricardo con un hilo de voz—. Soy el hombre más estúpido de la tierra. Soy el hombre que se olvidó de vivir por aprender a ganar.
En ese momento, el sonido de las sirenas de la ambulancia empezó a escucharse a lo lejos, pero para Ricardo, el tiempo se había detenido. Sabía que lo que estaba a punto de confesar cambiaría sus vidas para siempre, y no estaba seguro de si el perdón era algo que existiera para alguien como él.
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